Ainda

Estou escrevendo um romance

da vida que não pude fazer

da vida que passei de relance

do ócio que não pude mais ter

Dos dias sempre iguais

com cores e dores diversos

com cenas nada normais

e os atores mais perversos

Uma vida quase inventada

por alguém que não sabia nada

e procurou um caminho errante

nas barbas de um coadjuvante

Que bela história cantada

com parte da vida mutilada

que em nenhum livro se lê

e só no dia a dia se vê

As dores mais profanas

os risos de maior escárnio

nada me tira as lembranças

do que foi o meu maior estrago.

Sambinha Descompassado

Qual é a sua de ainda achar que eu tô na tua?

teu tempo já passou

o meu amor acabou

por culpa sua

Com sua primitiva idéia

de manter a fama de mal

tudo o que falas é balela

e você não passa de um normal

Quanto esforço pra me ter

até se transformou em alguém

que não é você

Mas agora eu já sei

quem você é de verdade

vai esperando meu bem

por que você vai ficar só na saudade

Não adianta nem tentar me convencer

de que é você que vai me fazer feliz

eu quero mais é esquecer

Te dei a chance

você desperdiçou

e agora amor

você dançou!

*Amor Vadio

Esse amor é coisa louca

que me bate, tira a roupa
numa transfusão de sentidos
procurando todos os motivos
pra se realizar...
coisa doida, coisa cara
que machuca mas logo sara
é uma espécie de redenção
sou sua escrava, sua dona
sua menina, sua matrona
num jogo de existir
nada em troca, tudo vale
para que ele cresça e repare
que só tem valor em mim.

*Já publicado no fanzine e blog da revista claraboia: http://revistaclaraboia.blogspot.com

Quem sou?

Às vezes, colocam-me em apuros

olham-me, observam-me

como se quisessem saber

quem realmente sou

Mas escondo-me, incomodo-me

não quero que vejam minha alma

tenho medo de que possam decifrá-la

Minhas mãos...

não sei onde colocá-las

parecem não fazer parte de mim

parecem me revelar

Olho para minhas unhas

como se procurasse respostas

ou como se embaixo delas

se escondesse 
alguma espécie de verdade

Desvio os olhos

pois eles também podem me delatar

talvez até mais que qualquer ação

Tenho medo de ser observada

não quero que me incitem

a me transformar no que não quero ser

talvez eu já seja o que não quero

e tenha medo de ser o que sou

por isso receio que me descubram

que sou feita de aparências

presa dentro de mim

Às vezes, sou eu que me coloco em apuros

pois quero me libertar, me envolver, gritar

e só então percebo que não sou dona de mim

que sou a menor parte

entre outras que também são eu

que luto por um lugar

em um corpo que me pertence

que sinto a dor de todos

enquanto os outros alegram-se por mim

Venturas imagináveis, melancolias reais

sou eu sem saber quem sou!

Talvez

Não sei o que quero...

na verdade sei, mas não quero admitir.

Talvez eu queira mesmo viver assim...

sem depois, sem além, só nós dois,

sem medo, sem perguntas, sem rodeios

no final consumado, sem galhos, sem tretas,

só na paz, no ápice, no transcendente,

no batente, no carnal, 

corporal, magistral, inconsequente.

Talvez eu seja mesmo assim...

Porque querer a eternidade ao perecível?!

Talvez eu o ame, o odeie, o meio termo

talvez meu ideal seja mais real do que imaginei

talvez eu nem tenha um ideal

talvez eu o queira mais do que a mim

talvez eu o tenha e prefira ficar comigo

talvez esse mundo não seja tão grande

e nem a vida algo terminável

talvez eu caia sempre nesse mesmo vil pecado

e morra sempre com o teu veneno

talvez o talvez se torne certeza

e a certeza uma Tereza!

Talvez eu até morra: de amor e de dúvidas!

Curiosa

Eu pessimista?

sou o retrato da minha época

sou espelho da grande massa

passando em um rolo compressor

Eu depressiva?

busco sempre a felicidade

mas me ensinaram que ela é eterna

quando a acho ela nunca me enxerga

Eu insegura?

me disseram que não possuo

o padrão das estrelas da televisão

mas ao meu redor ninguém se encaixa

Eu ser pensante?

penso que nada que quero bate

com as imposições da sociedade

me resta então viver à margem.

O tempo é implacável!

O tempo é implacável! Não há quem ainda não tenha dito isso. A sensação de vê-lo escorrendo pelas horas dos dias, trás igual sentimento a todos. Um leve desespero, um frio nas entranhas, certa insegurança...

As fotos mostram-nos o que já não somos, meros estranhos. Não nos reconhecemos. Sabemos que ali estamos representados, mas não nos sentimos mais. Há uma espécie de dormência...

E aqueles da qual fizeram parte de nossas vidas? Como estarão? Talvez não queiramos de fato saber. Queremos sim imaginar que eles talvez, de vez em quando, pensem em nós.

Há a ausência do tempo perdido, do tempo que não foi vivido, que não soube se realizar. Há o arrependimento da não ação, da demasiada indagação, da falta de credibilidade em si mesmo. Somos tão frágeis, tão passageiros, meros coadjuvantes de um imenso espetáculo. Às vezes somos apenas espectadores sem falas, sem ação, sem diferença... Há sentido? O que há é procura, desespero, dúvidas...

Pelas lágrimas que já gastei, pelos risos que espalhei, pelos abraços e beijos que dei: Tudo vale à pena! Mesmo a vida sendo um grande palco e a tua contribuição pequena!